Rectitudine sto

Un bus est-il machiste ?

+01:00

"Le parquet de Paris a ouvert une information judiciaire pour "homicide involontaire par imprudence" contre le chauffeur du bus impliqué dans l'accident de circulation qui a causé la mort d'une femme qui circulait en Vélib' vendredi, a-t-on appris aujourd'hui de source judiciaire.

Le chauffeur, employé depuis 2006 par la RATP et qui n'avait aucun antécédent, devait être présenté à un juge ce soir et pourrait être mis en examen. Le parquet a requis le maintien en liberté sous contrôle judiciaire du chauffeur qui ne présentait aucune trace d'alcool ou de drogue dans son sang.

D'après les premiers éléments de l'enquête, la victime, une violoniste de 35 ans, circulait vendredi en fin d'après-midi rue La Fayette (Xe) dans un couloir de bus interdit aux vélos. Suivie de près par le bus, elle a essayé de se déporter sur la droite de la chaussée mais a heurté un plot et est passée sous les roues du bus".

Morales de l'histoire :

- Femme à vélo, attention au plot

- Femme au guidon, bus sur les arpions

- Femme qui fait le con, chauffeur en prison

"J'ai trop de respect pour les femmes pour être vraiment féministe" (Pierre Desproges)

+01:00

Il est drôle de constater comment un simple billet a provoqué plus de 150 commentaires en moins de 5 jours. Tout cela parce qu'il avait pour sujet les femmes et, plus précisément, les féministes. Vraiment, je trouve cela presque mignon. J'en suis tout ému.

Il serait donc de dommage de ne pas conclure cette "discussion" sans citer quelques extraits de Pierre Desproges. Alors, allons-y (Alonso, uhuh) :

"La femme est assez proche de l'Homme, comme l'épagneul breton. A ce détail près qu'il ne manque à l'épagneul breton que la parole, alors qu'il ne manque à la femme que de se taire. Par ailleurs, la robe de l'épagneul breton est rouge feu et il lui en suffit d'une.

Dépourvue d'âme, la femme est dans l'incapacité de s'élever vers Dieu. En revanche, elle est en général pourvue d'un escabeau qui lui permet de s'élever vers le plafond pour faire les carreaux. C'est tout ce qu'on lui demande.

La femme ne peut pas se reproduire seule, elle a besoin du secours de l'Homme, lequel, parfois, n'hésite pas à prendre sur ses heures de sommeil pour la féconder. Des observateurs attentifs affirment que la femme prend un vif plaisir dans cette satisfaction de sa viviparité. La gestation, chez la femme, dure deux cent soixante-dix jours, au cours desquels elle s'empiffre, s'enlaidit, gémit vaguement, tout en contribuant à faire grimper les courbes de l'absentéisme dans l'entreprise" (Dictionnaire superflu).

"La femme seule a toujours tort.

Pour peu qu'elle aspire à parader un jour au Who's Who des mères courages et des infirmières à trois toques, la femme sera bien venue de peupler sa solitude.

La femme seule a toujours tort. La femme seule est scélérate.

Elle est seule au resto. C'est pour se faire draguer.

Seule au ciné, pour se faire peloter.

Seule dans la rue, pour se faire violer.

Seule au bois, pour se faire payer.

Seule au lit, pour dépeupler la France.

Seule au bal, parce qu'elle est moche.

Seule au monument aux morts, parce qu'elle est veuve de guerre.

Seule sous le sapin de Noël, parce qu'elle est veuve de paix.

La femme seule n'a d'issue que dans l'héroïsme, où nul ne se plaindra de la voir sombrer" (Fonds de tiroir).

Souriez. La vie est belle.

Courrier de l'administrateur etc. (suite)

+01:00

Voilà que je m'absente quelques jours et ce blog est devenu - temporairement - le point de rendez-vous de quelques féministes pressées d'en découdre avec le Mâle.

La lecture des différents commentaires et surtout l'entrée en scène de demoiselles peu féministes (bien joué les filles) m'ont collé aux lèvres un magnifique sourire. Femmes versus femmes.

C'est beau les effets d'un féminisme poussé à l'excès.

La "lutte" n'est pas encore terminée. Et moi, je souris.

Je vous embrasse toutes bien fort.

Courrier de l'administrateur à ses lectrices féministes

+01:00

Mesdames, Mesdemoiselles, Monsieur (Puck ?),

Merci du fond du coeur pour vos commentaires sous le billet "Etre féministe en 2008". Merci également d'avoir mis un lien vers mon blog depuis le forum "féministes et fières de l'être". Un peu de pub en passant - aussi peu sympathique soit-elle - est toujours agréable. Vraiment merci.

Vous avez raison. Ma liste, qui est loin d'être exhaustive, est incomplète. Etre féministe en 2008, c'est aussi :

- être dénuée d'humour

- réagir de façon pavlovienne à la moindre critique. Mais cette réaction n'est-elle pas normale pour une "chienne de garde" ?

- voir des machos et des misogynes à chaque coin de rue et de blog. Vous me connaitriez - Dieu vous en garde (comme les chiennes) -, vous verriez que je n'ai guère les attributs (si vous me permettez le terme) du macho.

Allez, souriez, je vous aime Mesdames, Mesdemoiselles (pas Monsieur, hein, je ne suis pas homo). Vraiment. J'aime les femmes. Il n'y a rien de plus beau qu'une femme. Si, si.

D'ailleurs, comme Sacha Guitry - la référence absolue en la matière, n'est-il pas ? -, sachez que "je suis contre les femmes. Tout contre".

Je vous embrasse bien fort.

Etre féministe en 2008

+01:00

Le Figaro s'interroge aujourd'hui sur "Etre féministe en 2008 : ce que veulent les femmes". C'est ici.

Moi aussi, je me pose la question : qu'est-ce qu'être féministe en 2008 ? C'est vaste, hein. Voici quelques éléments de réponse. Etre féministe, c'est :

- être de gauche

- avoir du poil sous les bras et refuser de se faire le maillot

- se faire sauter par des Noirs sur les plages du Sénégal afin de prouver son indépendance à l'égard du mâle blanc

- critiquer la presse féminine, tout en ne manquant jamais d'acheter le dernier numéro de Biba avant l'été consacré à "Comment perdre ma culotte de cheval sans perdre en même temps la moitié de mon cerveau ?"

- être une working-girl. Ou une ratée. Ou les deux

- roter et péter. Pour faire comme les mecs. Du moins, c'est ce que croit la féministe

- préférer la coupe à la garçonne

- considérer l'avortement comme le meilleur contraceptif qui soit

- recevoir bénévolement des "femmes en détresse" (sic) dans le cadre du planning familial

- ne jamais coucher le premier soir. Attendre le deuxième pour cela

- avoir pour idoles Emmanuelle Béart, Josiane Balasko et Carole Bouquet

- se sentir solidaire de toutes les femmes du monde violentées, martyrisées, humiliées, persécutées, battues, violées, excisées, voilées, soumises, assassinées, tout en sirotant un Perrier rondelle à la terrasse du Flore

- habiter dans le 6ème arrondissement et rouler en Austin Mini Cooper

- ne pas savoir cuisiner

- croire que la féminisation intempestive des mots permettra à la femme d'être considérée comme l'égale de l'homme

- se regrouper dans des groupuscules aux noms très cons comme les "Chiennes de garde" ou "La Meute"

- aimer "l'esprit vif et pertinent" (sic) d'Isabelle Alonzo. Et ses livres aussi

- proposer de remplacer la devise "Liberté, Egalité, Fraternité" par "Liberté, Egalité, Adelphité", pour "mieux exprimer l'idée d'une solidarité harmonieuse entre tous les humains, femmes et hommes" (sic)

- faire sienne la phrase de l'écrivaine Benoîte Groult : "Le féminisme n'a jamais tué personne, alors que le machisme tue tous les jours"

- trouver un père pour ses enfants, puis une crèche pour ses enfants, puis des activités extrascolaires pour ses enfants, puis un psy pour ses enfants (merci à fromageplus)

Et encore, et encore...

Natacha et les autres

+01:00

INCESTE,

CONSANGUINITE

SEQUESTRATION,

BIENVENUE EN AUTRICHE

Antiracisme

+01:00

C'est chez Le Grand Charles que ça se lit : l'idéologie du métissage.

A consommer sans modération.

Exception

+01:00

Lu sur lefigaro.fr : "Cinq tombes civiles chrétiennes ont été profanées par des tags à caractère nazi dans le cimetière de Friville-Escarbotin (Somme), près d'Abbeville. "Le maire de la ville a déposé plainte hier, les faits ont donc dû se dérouler au cours de la nuit de jeudi à vendredi", a déclaré un porte-parole de la gendarmerie, qui a ajouté qu'une enquête avait été ouverte".

Nous attendons avec impatience les "condamnations fermes" et les "indignations outrées" de Sarkozy, Alliot-Marie, Yade, Dati, SOS Racisme, la LICRA, la LDH, la HALDE et du Parti socialiste.

Avec impatience.

Le Sarkozy qui voulut être roi

+01:00

Vendredi, c'est Risi

+01:00

Tout est possible

+01:00

Je viens de jeter un rapide coup d'oeil sur le Sarko Show.

Et je suis étonné. Vraiment étonné.

Jean-Marc Morandini ne fait pas encore partie des interviewers ayant l'immense privilège d'interroger le Chef de l'Etat.

Nous sommes la Résistance

+01:00

A lire aujourd'hui (et les autres jours) le dernier billet de l'ami fromageplus. C'est criant de vérité, c'est tout ce que je pense et c'est ce que doivent penser certains d'entre vous qui venez régulièrement goûter aux délices de la "réacosphère".

Un extrait, avec l'accord du principal intéressé :

"Ils veulent un peuple sain, un peuple tout nouveau et tout beau, un peuple qui ne fume pas, un peuple qui mange sa quantité optimum de fruits et de légumes, un peuple qui ne boit pas d'alcool, un peuple qui élimine 98% des trisomiques détectés avant la naissance, un peuple à la fécondité planifiée, un peuple politisé dès qu'il est en âge de parler, un peuple qui peut éliminer ses vieillards et ses handicapés en pleine conformité avec la loi, un peuple fasciné par la race et dont le Métis est le nouvel Aryen, un peuple qui projette la démolition de dizaines d'églises et tait les scandales quotidiens des profanations chrétiennes, un peuple qui réécrit son Histoire pour servir sa légitimité, un peuple vigilant et délateur, un peuple tombé sous la seule emprise de l'émotivité collective, un peuple qui raille et conspue tout raisonnement structuré et argumenté, un peuple qui récompense l'Art en fonction de son adéquation avec l'idéologie avant tout autre critère, un peuple dont les enfants sont éduqués par l'État et la Télévision et non par leurs parents, un peuple qui ne mange ni trop salé ni trop sucré, un peuple qui ne grignote pas entre les repas, un peuple amputé de toute culture et de toute orthographe, un peuple qui marche au pas vers l'enfer sous les banderoles de la Dignité létale. Tous ensemble, tous ensemble, ouais, ouais".

En fin de compte, nous autres les horribles droitiers - comme ils disent -, nous sommes les Résistants du XXIe siècle. Les seuls et vrais Résistants contre ce monde meilleur digne d'Huxley que l'on veut nous imposer à coup de législations douteuses et de rassemblements citoyens-tolérants-festifs baignés par l'émotion et le politiquement correct.

Résistons.

Immortel

+01:00

mangerbouger.fr

+01:00

Rythme scolaire

+01:00

Et dire que ce sont les mêmes qui ne verront surtout rien à redire quant au fait d'obtenir, à l'Université, leur licence en 6 ans...

Jeunes et cons

+01:00

Il y a quelques jours, Eric Zemmour s'est joliment foutu de la gueule des lycéens sur I-Télé. Tout en prenant parti, entre deux saillies contre cette jeunesse lycéenne dont le quotient intellectuel atteint péniblement la température anale d'un nourrisson atteint de fièvre, la nécessité d'instaurer la sélection à l'entrée de l'Université (j'y reviendrai), Zemmour a brandi un tract des lycéens mécontents en question et s'est amusé à relever, brièvement, les fautes d'orthographe et de syntaxe. Les fôtes d'ortografe et de seintaxe, devrais-je écrire d'ailleurs. Mine de rien, jouer à l'instituteur, voire au professeur de français, l'espace de trente secondes, en relevant l'ignorance et l'inculture crasses d'une partie de la jeunesse de France, ça vous décrédibilise un mouvement de contestation en moins de deux. Du moins, c'est mon avis. Même si je n'avais pas besoin du cours du professeur Zemmour pour me rendre compte de l'inanité d'un tel mouvement de contestation.

La suppression de postes d'enseignants à la rentrée prochaine inquiète une partie de la jeunesse. Hum. Moi, à leur place, c'est plutôt l'étude des "poésies" de Grand Corps Malade au lycée à la place de celles de Ronsard, du Bellay, Baudelaire, Rimbaud ou encore Apollinaire qui me pousserait à manifester dans la rue. A chaque génération ses indignations et ses coups de gueule. Et pourtant, il y a peu, j'étais à leur place. La seule manifestation que j'ai faite, c'était en 1991 ou 1992 contre une réforme proposée par le ministre de l'Education nationale de l'époque : Yoyo Jospin le trotsko. Ne me demandez pas contre quel texte je manifestais, je n'en savais foutrement rien. C'était surtout l'occasion, à 15 ans, de prendre d'assaut un train sans billet pour aller à Paris. Un moment d'égarement.

Ces lycéens se trompent de combat. Ce sont des fonctionnaires avant l'heure. Ils cherchent à protéger leurs (faibles) acquis. Et les enseignants des collèges et lycées qui soutiennent ce mouvement ne manquent pas d'embrigader cette jeunesse désoeuvrée dont la seule envie est de sécher des cours et d'emmerder leurs parents. Mais heureusement qu'il y a l'Université. Oh, tous n'y vont pas, non. Mais, généralement, on retrouve rarement les mêmes glandus qui manifestaient dans la rue dans des écoles de commerce, sciences po ou autres écoles huppées qui exigent un solide bagage, c'est-à-dire d'avoir travaillé durement et sérieusement tout au long de ses années de lycée. En conséquence, les glandus en question viennent à l'Université.

Et, parfois, comble de malchance, ils tombent sur tonton Artemus. Qui ne sait rien de leur passé de manifestants à la noix mais qui se rend immédiatement compte qu'il a affaire à des mollusques dont la connaissance encyclopédique est aussi élevée que les talonnettes de Sarkozy. On ne peut pas imaginer à quel point le niveau est faiblard. Attention, je ne parle là encore que des nazes qui ont chopé la manifestoïte du temps de leurs années lycée. Pas des bosseurs. Car les bosseurs, même sans talent, s'en sortent toujours. Alors que les mous du bulbe, eux, galèrent comme il faut. Alors, comme on a pas les couilles en France de procéder à une quelconque sélection au lycée (le redoublement existe-t-il encore ?), on envoie tous ces étrons à l'Université et il revient, en partie, à tonton Artemus d'assumer la lourde tâche de procéder à ladite sélection.

Mine de rien, parfois, je comprends la jouissance qu'ont pu ressentir Robespierre et Saint-Just à faire couper des têtes. A faire couper la tête des ennemis du peuple. Car qu'est-ce, au fond, qu'une mou du bulbe de 18-19-20 ans voire plus, tendance gaucho, si ce n'est un ennemi du peuple ? Du peuple de France tel que je me le suis imaginé bien évidemment. Alors, modestement, mais avec le souci du travail bien fait, je fais - avec d'autres - ce que personne n'ose faire : je sélectionne. D'un côté les bons et les passables qui avec un peu d'entraînement et de coeur à l'ouvrage peuvent espérer décrocher un Bac + 3 ; de l'autre les tanches qui se sont inscrites à l'Université parce qu'elles ont obtenu une mention Assez Bien à leur Bac L alors même qu'elles sont incapables de dire qui a remporté la Première Guerre mondiale et qui est Georges Pompidou.

Notez qu'en règle générale, le gaucho qui manifeste (comme pôpa et môman en mai 68) doit cohabiter avec le "jeune" dans la catégorie "tanches". Oui, le "jeune", vous savez, zut, comment dit-on maintenant... Ah oui, le "divers". En langage non politiquement correct, ça signifie le Noir et l'Arabe. Néanmoins, loin de moi l'idée de faire des généralités. Souvent la "diverse" d'origine maghrébine s'en sort plutôt bien. Très bien même par rapport à son homologue masculin qui se distingue souvent par son absence criante en cours. Ce dernier vient tout de même de temps en temps. Pour apprendre ? Pour acquérir un savoir ? Pour progresser ? Non. Pour la bourse délivrée par le CROUS. Cette bourse, délivrée sur critères sociaux (et non raciaux quoi qu'on en dise), n'exige rien d'autre de la part de son bénéficiaire qu'une certaine assiduité. Pas même un semblant de résultats aux examens de fin de semestre. Juste faire acte de présence.

Pour conclure, je ne peux m'empêcher de citer une nouvelle fois Desproges (c'est ma lecture du soir en ce moment) :

"Jean Jaurès ? C'est une rue, quoi !, me disait récemment l'étron bachelier d'une voisine, laquelle et son mari, par parenthèse, acceptent de coucher par terre chez eux les soirs où leur crétin souhaite trombiner sa copine de caleçon dans le lit conjugual. Ceci expliquant cela : il n'y a qu'un 'ah' de résignation entre défection et défécation".

Pierre Desproges, Chronique de la haine ordinaire.

Quand "Il Cavaliere" chevauche...

+01:00

Berlusconi est de retour. Pour la troisième fois. Les médias européens - et notamment français - font la gueule. Si cette élection ennuie fortement les gauchos, elle ne peut donc que me ravir, même si le personnage et certaines de ses convictions ne me conviennent en aucune manière.

Et n'oubliez pas qu'avec Berlusconi, c'est le retour de la classe, du charme et du bon goût. Constatez par vous-mêmes.

Avril 2008

+01:00

Paris, ce matin. Chez moi, plus précisément. A proximité de la place de la Sorbonne. Je travaille, en pianotant avec angoisse sur mon clavier. Du travail. Beaucoup de travail.

Là, des cris, des hurlements résonnent au loin. Une voix harangue la foule au moyen d'un micro. Le vacarme se fait de plus en plus audible. Ils arrivent. Les "lycéens" arrivent. Sur la place de la Sorbonne. Ils sont là. "La Sorbonne avec nous, la Sorbonne avec nous" crie la foule de "lycéens". En coeur. Avec la bouche en coeur à n'en point douter. Cela dure, montre en main, cinq minutes.

Et là, c'est le miracle.

C'est au tour du ciel de manifester son courroux. Quelques gouttes d'une pluie fine commencent à tomber. Le micro se fait silencieux. La foule gronde. Non plus contre le gouvernement et sa volonté de supprimer des emplois de professeur. Non. Contre la pluie qui se fait menaçante. Et, en quelques secondes, c'est le déchaînement. Une grosse averse s'écrase sur la place de la Sorbonne et ses alentours et, par extension, sur les nuisibles qui s'y trouvent. Une grosse averse suivie immédiatement par un torrent de grêle. Ces précipitations durent environ une dizaine de minutes avant de laisser place, de nouveau, à un ciel gris.

Ces dix minutes d'intempéries ont suffi pour disperser les manifestants. Qui ne sont pas revenus de la journée.

Le "fascisme" ne passera pas. Mais la santé fragile de notre jeunesse passe avant le combat contre le "fascisme".

Relire à ce sujet Pierre Desproges, dans Vivons heureux en attendant la mort : "Voilà comment ils sont les étudiants en lettres (à remplacer, en l'espèce, par les "lycéens") de par chez moi : nantis, dorlotés, choyés, brossés, fringués, cirés, chouchoutés, argentés, motorisés, transportés en carrosse jusqu'au coeur des bibliothèques, pour ne pas user leurs pauvres petites papattes fragiles de jeunes ni troubler leur putain d'âme de jeunes, qu'ont des problèmes de jeunes".

476

+01:00

"En attendant les barbares".

Ca se lit chez l'ami Tcherno. Encore et encore.

NKM au naturel

+01:00

Si la photo est tirée d'un Paris-Match de 2005, ce qui suit provient du magazine Elle (septembre 2007) et est intitulé "Une journée avec Nathalie Kosciusko-Morizet". J'aime les petits bonheurs simples des hommes et des femmes qui nous gouvernent, ces petits bonheurs simples qui tentent de rapprocher la France d'en haut de la France d'en bas. A lire et à savourer sans modération, le sourire aux lèvres. Absence d'OGM garantie.

"Je me lève à 6 h. Mon premier geste, c’est d’ouvrir grand la fenêtre. Pas de musique, pas de radio. Juste le chant des oiseaux. Je vis à Longpont-sur-Orge, dans l’Essonne. J’habite une maison du XVIIIe siècle entourée d’un parc avec de grands arbres. C’est un endroit que j’aime beaucoup. Il y a un point d’eau avec des canards, une vigne... J’ai même planté un mirabellier pour mon mari. Le matin, mon fils va chercher les oeufs dans le poulailler. Je ne suis pas du genre "retour à la nature" mais j’ai envie que mon fils connaisse les saisons, les plantes... Je ne veux pas qu’il pense que la viande naît sous Cellophane !

Au petit déjeuner, c’est thé vert ou thé citron. Avec des céréales au blé complet arrosées de lait de soja. Et je me coiffe... en chignon, alors que mon rêve, ce serait de me faire couper les cheveux à la Grace Jones.

Je pars souvent sans voir mon fils. Il s’appelle Paul-Elie. Il a 2 ans. J’ai une nounou de 9 h à 17 h. Sinon, ma belle-mère, Andrée, s’occupe de lui. Elle vit avec nous. Je suis rassurée de savoir qu’elle est là. Deux fois par semaine, mon fils vient dans mon appartement, au ministère. Je le vois au déjeuner et à l’heure du bain. La politique, ce n’est pas l’idéal pour la vie de famille. Mais j’ai choisi.

Pendant la semaine, j’ai zéro temps mort. Je démarre souvent par une interview télé ou radio. Ensuite, je lis la presse et j’enchaîne les réunions. Avec un chef d’entreprise ou le chef de cabinet du Premier ministre... Le mardi et le mercredi, il y a les questions parlementaires, les auditions en commissions... Le soir et le week-end, je m’occupe de ma circonscription.

Le développement durable m’a toujours passionnée. C’est une invitation à réinterpréter les politiques publiques. Une remise en cause de tous nos modes de production et de consommation. Etudiante, ma spécialité, c’était la biologie. Après Polytechnique, en 1992, j’ai fait l’Ecole nationale du génie rural, des eaux et des forêts. J’avais 21 ans et je ne pensais pas du tout à la politique. J’ai toujours vécu dans un milieu d’hommes. A Polytechnique, il y avait 10 % de filles. A 19 ans, j’ai fait mon service militaire dans la marine, à Djibouti. Avec le médecin, j’étais la seule femme à bord !

Dans ma famille, on fait de la politique de père en fils. Mon arrière-grand-père, André, était sénateur SFIO et maire de Boulogne-Billancourt, et mon père, François, est maire UMP de Sèvres depuis 1995 et conseiller général des Hauts-de-Seine. J’aimais beaucoup mon grand-père, Jacques. J’ai vécu un peu chez lui. Il a été résistant, gaulliste, ambassadeur à Washington... Il a eu une vie fascinante. Mais, à la maison, on parlait peu de politique. Il est mort le jour de mes 21 ans. A 21 ans, on pense qu’on est grand. En fait, on est tout petit.

Ma plus grande fierté, c’est l’inscription de la Charte de l’environnement dans la Constitution. Le 28 février 2005, je l’ai défendue, enceinte, devant plus de 900 parlementaires ! Quand je ne dors pas au ministère, je rentre chez moi. Je retrouve Jean-Pierre, mon mari. C’est un militant de gauche mais il a arrêté la politique en 1995. On s’est mariés en 2003. On aime recevoir nos amis. Ecrivains, chefs d’entreprise, politiques... De gauche et de droite. Le charme de la vie, c’est de rencontrer de belles personnalités.

En politique, on n’a pas trop le temps de s’échapper. Alors, je me réserve des moments à moi. Le vendredi soir, on va à la pizzeria Foggia Ristorante, à Longjumeau. Chaque samedi, je fais le marché avec mon fils. Il goûte les saucisses fumées du boucher, la crémière lui donne du gruyère. Il s’en met partout ! L’été, je retrouve mes parents, ma soeur et mes frères dans le Cotentin. J’y vais depuis que je suis toute petite. Il y a des endroits comme ça qui sont à jamais associés aux jours heureux. C’est important, dans la vie, d’avoir des lieux qu’on aime".

Horreur

+01:00

"Le métis est l'aryen du 21e siècle".

C'est si vrai.

C'est à lire, ici.

Tarif réduit

+01:00

Début d'après-midi. Dans la file d'attente pour une séance de cinéma. Un couple devant moi. Un homme et une femme hein, maintenant "couple" signifie tellement de choses.

La femme, très très sérieusement : "Deux places s'il vous plaît. Une place tarif normal et une autre tarif intermittent. Enfin, chômeur quoi...".

Je n'ai pu m'empêcher de sourire devant une telle sincérité.

Nous sommes tous des supporters du PSG

+01:00

"Il faut rire de tout. C'est extrêmement important. C'est la seule humaine façon de friser la lucidité sans tomber dedans".

Pierre Desproges, Extrait de Vivons heureux en attendant la mort.

La sanction citoyenne

+01:00

Voilà la solution citoyenne - pour ne pas dire finale - pour punir les comiques du Kop de Boulogne qui, pour rappel, ont déployé une banderole avec écrit dessus "Pédophiles, chômeurs, consanguins : bienvenue chez les Ch'tis" : le dernier album de Francis Cabrel.

Hier soir, j'ai regardé pendant dix minutes l'émission des gauchos-bobos de Canal Plus, Le Grand Journal. Cabrel était venu faire sa promo. Tous les "journalistes" réunis autour de Denisot, à savoir Ariane Massenet, Ali Badou et Jean-Michel Apathie, étaient tous béats devant le chanteur du Sud-Ouest qui me donne, à chaque fois que je l'entends, une folle envie de m'euthanasier. Y avait de quoi en plus. Dans son dernier album, il dénonce. Il dénonce grave. Un peu comme Florent Brunel, le chanteur rebelle des Inconnus. Vous savez, le mec qui n'a pas peur de se faire des ennemis en criant, dans ses chansons, que "l'injustice, ça le révolte" (sic). Ben, le dernier album de Cabrel, du moins certains titres, c'est ça. De la dénonciation indignée. Comme la bien-pensance l'aime.

Un des titres porte bien évidemment sur l'immigration. L'immigré qui traverse le désert (dixit Francis) pour trouver le bonheur ailleurs, et bien, ça le touche notre chanteur sans moustache. Alors, il dénonce. Il dénonce grave. Il dénonce les enfoirés d'Européens qui refusent de l'accueillir. Ces enfoirés d'Européens qui refusent de lui donner une vie meilleure. Salauds d'Européens. Salauds de douaniers (dixit Francis). Il a raison Francis en même temps. Les Africains n'auraient pas réclamé l'autodétermination, pour sûr qu'ils n'auraient pas eu à traverser le désert pour frapper à la porte (poreuse) de l'Europe. Mais Francis chante son indignation, c'est bien là l'essentiel.

Un autre titre concerne "Les Cardinaux en costumes". Comme l'indique Le Figaro, "il s'emporte contre l'Église catholique [...] qui fait le compte des misères et des douleurs du monde contemporain : « Qu'un homme dorme sur le bitume/ Ça n'a pas l'air d'inquiéter les cardinaux en costume/ Derrière les vitres teintées ». Il ne craint pas la polémique". Houlala, grosse polémique en perspective en effet. Il est rare de taper sur les cathos. Et le jounaleux du Fig de poursuivre : "Après Cali, Bashung, Lavilliers, Raphaël ou Juliette cette année, on entend dans son album les craquements du monde et la plainte de l'humanité souffrante. Et il convient sereinement qu'il a rarement pris autant de risques dans ses chansons". Il est certain qu'en tapant sur les cathos, Cabrel prend des risques inconsidérés. Il dénonce. Il dénonce grave. La fatwa n'est pas loin. Prions saint Francis.

Je n'ai pas eu le courage de regarder la propagande bien-pensante jusqu'à son terme. Mais, j'ai senti immédiatement qu'offrir l'album de Cabrel aux horribles supporters à la banderole serait une merveilleuse sanction pour les remettre dans le droit chemin. Le chemin citoyen.

Grave.

Où es-tu Pierre Desproges ?

+01:00

"Pédophiles, chômeurs, consanguins : bienvenue chez les Ch'tis" pouvait-on lire samedi soir sur une banderole déployée par des supporters du PSG au Parc des Princes, lors de la finale de la Coupe de la Ligue qui opposait leur équipe à Lens. Même s'il s'agit d'un humour extrêmement noir comme diraient les Gueules du Nord, je dois avouer que j'ai bien ri en entendant le journaliste d'Europe 1 évoquer cette banderole et s'indigner alors que je me rasais tranquillement le lendemain du match. C'est presque du Groland. Du Groland dans le texte.

D'accord, c'est assez consternant. Même si c'est drôle. Or, il y a plus consternant que cette banderole déployée par quelques comiques du kop de Boulogne. Il y a les réactions "indignées". Réactions qui vont du simple habitant du Nord, en passant par le supporter lensois, le président de la Ligue de football, jusqu'aux hautes autorités de l'Etat. Tout le monde s'indigne, condamne avec fermeté, dénonce, porte plainte. Branle-bas de combat dans la France qui s'indigne. Après l'indignation et l'émotion causées par les Tibétains fracassés par les autorités chinoises, après celles causées par l'appel du coeur de Chantal Sébire et sa mort, il est désormais de bon ton (comprendre par là : il est désormais "indispensable"), sous peine de condamnation citoyenne, de s'indigner de l'action menée par des supporters du PSG.

Je n'ai pas envie de m'indigner. D'ailleurs, les indignés me font presque plus marrer que la banderole. C'est dire.

Putain. On vit vraiment dans un pays de cons.

Radins.com III

+01:00

Week-end de trois jours en Bretagne. Dans la villa de beau-papa et de belle-maman. En amoureux avec ma femme. Mais également non loin de Thomas et Cathy. Comment cela se fait-il, me demanderez-vous ? Nous n'avons pas poussé le vice et le masochisme à les inviter à passer ce week-end de trois jours avec nous. Non. Surtout pas. Mais il se trouve que les parents de Thomas ont une maison à 200 mètres de la villa de beau-papa et de belle-maman. Ne riez pas, c'est tristement vrai.

Un court mais intense moment de radinerie à vous relater.

Dimanche matin, apéro en terrasse avec ma chère et tendre. Nous profitons d'un rayon de soleil pour sortir nos Ray Ban. Le soleil et la mer. On est bien là. Décontractés du gland (surtout moi). Nous sommes heureux. Un bruit nous tire de nos rêveries. C'est Thomas qui rit. Il est là, avec Cathy et leur petite fille de 9 mois. Avec courtoisie, nous les invitons à se joindre à nous pour partager l'apéritif. Cathy et Thomas se regardent du coin de l'oeil. Je sens le coup fourré. Et foireux. Attention, c'est parti.

- "Avec plaisir, mais nous venons d'acheter le pain et n'avons pris que la monnaie nécessaire à l'achat dudit pain", s'exclame Cathy.

- "Oui, surenchérit Thomas, nous n'allions pas emmener l'ensemble du porte-monnaie pour une si petite course... "

Bien évidemment, cela va de soi. Moi qui me trimballe sans cesse avec mon portefeuille, mes cartes bancaires et du liquide, je devrais le savoir. Cathy fouille dans ses poches et en ressort la pénible somme de 2,15 euros. De quoi prendre un café, me dis-je.

- "Bon ben, on va prendre un café pour deux !" s'esclaffe Cathy.

Je décide alors de réagir en bon chrétien que je ne suis pas assez.

- "Nous vous invitons. Joignez-vous à nous", dis-je.

- "Ah, c'est gentil", me répond Cathy. "Je vais prendre une Leffe alors. Et toi Thomas ?"

- "Un jus de tomate" lui répond Thomas.

On est loin du café me dis-je intérieurement. Cathy pousse tout de même vers moi les 2,15 euros qu'elle avait retrouvés dans ses poches. Je refuse. "On vous invite" lui dis-je pour la seconde fois.

A part le "c'est gentil", nous n'avons eu droit à aucun remerciement. Vous allez me dire que quand on offre un verre ou lorsque l'on fait une B.-A. d'une manière générale, on n'attend pas forcément en retour un remerciement. C'est totalement vrai. Sauf que je refuse que cette règle s'applique à Thomas et Cathy. Question d'honneur.

Pour la petite histoire, après les avoir quittés, ma femme m'a demandé : "Pourquoi, diantre, les as-tu invités ? Tu sais bien qu'ils nous inviteront jamais !".

Oui, je le sais.

Mais bon, même s'ils m'ont allégé de 6 euros, il est toujours jouissif de vous narrer les aventures de Cathy et Thomas.

Nicolas et Rachida

+01:00

Courtes réactions

+01:00

Sarkozy a désormais son flic du ouèbe. Un certain Nicolas Princen. Une vraie tête de premier de la classe, jeune normalien-HEC de 24 ans. Un mec de la vraie France d'en bas. Son rôle est de chercher et accessoirement de trouver tout ce qui se dit sur notre cher président sur la Toile. Il va avoir du boulot le gars. 1984 version Sarko. On rigole, on rigole, mais mine de rien ça fait flipper. Nan, je déconne. Je rigole. Bonne chance Nico (Princen...) !

***

Angela Merkel, le très sexy Chancelier de la belle Allemagne, a proclamé aujoud'hui un "discours historique", nous dit-on, devant le Parlement israélien. "Nous autres Allemands, la Shoah nous emplit de honte" a-t-elle dit. La France devrait en prendre de la graine. On devrait envoyer Fillon dans nos anciennes colonies d'Afrique pour qu'il fasse, au nom de tous les Français, son mea culpa. Ca serait citoyen et bien dans l'air du temps.

Au fait, ils ont des Parlements les pays africains en question, victimes de l'oppression française pendant tant d'années ?

***

Règlements de compte à Paris Coraal. Lellouche gueule. Les candidats de l'ouverture se plaignent d'avoir été délaissés et de ne pas avoir été soutenus. Surtout lorsqu'ils se sont pris des roustes. L'UMP va mal. L'ouverture, aux Divers et à la gauche, a montré ses limites. Mais ce n'est pas pour autant que Sarkozy va changer son fusil d'épaule. Car comme l'a dit le bossu du Poitou, "L'UMP est vraiment trop à droite". Défense de rire.

Baby one more time

+01:00

Je ne suis pas un grand fan de Britney Spears. C'est le moins qu'on puisse dire. Je parle de ses chansons, hein. Car, physiquement, ce n'est pas un laideron non plus. A l'origine. Elle tenait encore la route avant ses grossesses multiples, ses prises continues de drogue et sa vie de dépravée. Maintenant, cette pauvre fille est complètement à la ramasse. Triste. Oui, donc, ses chansons. Parmi celles-ci, vous connaissez tous Baby one more time, tube planétaire qu'il l'a révélée voici à peu près dix ans, il me semble.

J'ai découvert voici quelques années une nouvelle version de cette chanson commerciale dans un album de "Paris dernière", cette émission parisano-bobo, présentée par un Taddéi sans visage, dont la bande-son est constituée de tubes célèbres remixés. J'avoue que c'est vraiment pas mal. De quoi me réconcilier notamment avec Michael Jackson, puisqu'on y trouve une nouvelle version de Billie Jean assez fun. Donc, cette nouvelle version de la chanson de Spears est l'oeuvre de Dweezil & Ahmet Zappa.

La voici ci-dessous, sachant que le "clip" n'est sûrement pas l'oeuvre des compositeurs cités précedemment (un peu trop cheap).

Tiberi, c'est [pas] fini

+01:00

Jean Tiberi, dit "Jean de Paris", vient semble-t-il d'être battu dans mon arrondissement, le 5e, à Paris. Bien sûr, aujourd'hui, je suis resté bien au chaud chez moi.

Dès que le résultat s'est affiché sur l'étrange lucarne, ma femme a crié à haute voix : "Mais comment allons-nous faire maintenant pour obtenir une place en crèche ???".

J'adore.

Quand on vous dit que c'est la fin (heureuse) d'un système.

[Addendum à 22h00 : comme toutes les mauvaises choses n'ont pas de fin, il semblerait que Tiberi soit en passe d'être réélu. C'est la magie de la démocratie. Je suis content pour ma femme. Et pour sa quête d'une crèche].

Evidence

+01:00

"Si les gens sont si méchants, c'est peut-être seulement parce qu'ils souffrent".

Louis-Ferdinand Céline, Extrait du Voyage au bout de la nuit.

La vie est une prison

+01:00

Morale

+01:00

Radins.com II

+01:00

En septembre dernier, je vous avais présenté Thomas et Cathy, ce couple de radins hors norme qui ne recule devant rien. Sauf quand il s'agit de débourser un euro. J'avais oublié de vous raconter ce qui constitue, au fond, leur premier essai en commun. Je connais Thomas depuis environ dix ans. Mais Cathy, la pièce rapportée, je ne la connais que depuis cinq ans environ. Depuis, ils forment un couple. Un couple d'amis. D'amis pingres. Mais lorsque cette histoire s'est déroulée, ils n'étaient pas encore mariés. Cela à son importance.

Printemps 2004. Cathy, Thomas, celle qui n'était encore que ma petite amie et moi-même sommes assis à la terrasse d'un café. Il fait beau, le soleil brille, il fait presque même chaud. Je suis de bonne humeur. Ma future épouse déguste son jus de tomate. Je déguste un Martini Gin, avec rondelle de citron et de la glace. Thomas et Cathy se partagent un Vittel menthe. Avec deux pailles. Quand même. Nous devisons. De tout et surtout de rien. Puis un sujet de discussion sans intérêt - encore un - prend tout-à-coup forme :

- "Hé Artemus, me demande Thomas, tu es né quand ?

- (Qu'est-ce que ça peut te foutre) Fin août pourquoi ?

- Ah ! C'est drôle ! Cathy est née au début du mois de septembre !

- (Ouais, c'est vachement drôle. On est bien plusieurs centaines de millions sur cette planète à être nés entre fin août et début septembre) Vraiment ? Quelle bonne surprise, quel heureux hasard ! C'est incroyable, en effet.

- Ce qui serait sympa, c'est de fêter vos anniversaires respectifs le même jour, entre la date du tien et la date du sien ! Non ?

- (Super. Je déteste fêter mon anniversaire et encore moins souhaiter celui des autres) Mais bien sûr Thomas, c'est une excellente idée. Je suis tout à fait partant. Une bonne soirée, avec un bon dîner, un bon Bordeaux et un petit cigarillo après le café et le digestif ! Génial.

- Ca marche, on vous invite chez nous début septembre ! Super méga cool !

- (Comme tu dis) Oui, super méga cool de la mort".

Nous nous quittons en ayant bien noté dans nos agendas respectifs la fameuse date non fixée du début du mois de septembre. Les semaines passent. Les vacances d'août touchent à leur fin. Coup de fil de Thomas.

- "Eh salut Arti, ça va bien ? Bon, on se voit toujours début septembre, hein ?

- (Merde) Oui, bien sûr. Avec joie".

Nous fixons la date. Ma future essaie de me raisonner : "Arrête d'être négatif ! T'es aigri comme mec, c'est fatiguant. La politique t'emmerde, les gens t'emmerdent, tes amis t'emmerdent, t'es un misanthrope ! Fais un effort ! Leur proposition est tout de même sympathique ! non ?". Oui. Elle finit par me raisonner. J'ai beau être parfois une tête de con, je ne suis jamais méchant. Du moins, pas foncièrement. J'essaie donc d'être heureux et épanoui à l'idée de passer une soirée avec Thomas que je sais profondément radin et Cathy que je soupçonne forcément de l'être un peu pour être tombée amoureuse d'un type comme Thomas.

Ma future me met une telle pression que je finis par prendre goût à la soirée qui s'annonce. On se dit que nous allons bien dîner, on rêve sur le menu. "Tu crois qu'il y aura du foie gras ? Et des huitres ? Quel vin vont-ils choisir ? Cathy cuisine bien, tu crois" ? Bref, on rêvait. Au propre comme au figuré. Nous faisons des achats. C'est un anniversaire. Nous ne pouvons arriver sans un cadeau pour la Cathy. Ma promise se charge de la chose. Elle achète également un grand et beau bouquet de fleurs. Oui, c'est l'anniversaire de Cathy et, en plus, ils nous invitent chez eux. Nous prenons enfin une très bonne bouteille de champagne. Même si Thomas est radin, pas question pour moi de déguster un champagne dégueulasse. Nous sommes parés. Nous partons.

Ding-dong. Nous avons le sourire aux lèvres. Décidés à passer une excellente soirée. La porte s'ouvre. Thomas nous accueille avec un large sourire. Il nous fait entrer dans le salon. En même temps, dans un 25 m², on se sent partout dans le salon. Bref. Nous nous asseyons. Sur la table, deux coupelles. Dans l'une d'elle, des chips. Dans l'autre, des pistaches. Gros coup de stress. Nous nous regardons avec ma femme. Nous angoissons. Thomas a filé dans la cuisine, portant dans ses bras maigres le cadeau pour Cathy, le bouquet de fleurs et le Champagne. Une minute se passe. Cathy et Thomas reviennent main dans la main. Un énorme sourire aux lèvres.

- "Nous avons une grande nouvelle à vous annoncer : nous allons nous marier !"

Nous sourions mécaniquement. Ma promise, plus au fait des bonnes manières que le beauf que je suis, se lève et va les embrasser tendrement. Je me lève à mon tour. Difficilement. Sous le choc. Pas de l'annonce de leur mariage. Mais du traquenard dans lequel nous étions tombés.

La soirée pouvait donc commencer.

Il va de soi que nous n'avons fêté ni mon anniversaire, ni celui de Cathy. Nous avons bu en revanche le Champagne. Ce fut d'ailleurs la seule bouteille d'alcool de la soirée. Pour fêter une si belle nouvelle, c'était un peu cheap. Mais quoi de plus normal pour Thomas et Cathy. Et le dîner s'est réduit, bien entendu, à un remplissage régulier des coupelles de chips et de pistache.

Une excellente soirée en somme. Une soirée de radins.

Exemple d'ostracisme citoyen

+01:00

Il est bon de cotoyer des démocrates. Pour mieux les connaître, les cerner, les comprendre. Et donc pour mieux s'en éloigner. Mais attention, je parle des vrais démocrates. C'est-à-dire ceux qui portent des jugements de valeur, s'estiment être les incarnations de la Tolérance citoyenne, pensent être les héritiers des grandes valeurs humanistes, vous prennent de haut lorsque vous ne pensez pas comme eux. Les vrais démocrates donc.

Tenez, je vais vous raconter une anecdote. C'était il y a longtemps. Au cours de l'année scolaire 1995-1996. Je venais d'obtenir mon baccalauréat haut-la-main dans la nouvelle section "L" qui venait d'être créée. Que faire avec une mention Bien et un 20/20 en latin obtenu après 4h de commentaire de texte et de traduction de version (désolé, je me fais mousser, mais même moi, 13 ans après, j'ai encore du mal à y croire) ? Une hypokhâgne pardi ! Me voilà alors quittant ma sous-préfecture pour aller dans la grande ville de mon département. Premier studio, avec maman qui me préparait de bons petits plats pour toute la semaine, un ravitaillement chez IKEA pour meubler pour 17 m², mon premier chez moi. La vie sans papa et maman. La découverte de la vraie vie, me disais-je. Avec ses réalités.

Ma classe d'hypokhâgne était composée d'une grande majorité de gens brillants. Mais démocrates. Sur le coup, je n'avais pas trop fait attention. En même temps, j'ai bien senti une distance dès le début de l'année avec certains. Forcément, un mec qui porte des 501, des Doc Martens (vous savez, les marrons montantes, non coquées, que tout le monde avait aux pieds) et un Barbour, c'est louche. J'aurais du m'en douter. Mais bon, comme je n'étais ni facho (et ne le suis toujours pas), ni chasseur (je n'aime pas les armes), ni bourgeois (je fais tout pour ne pas le devenir), je me risquais encore à croire que cette méfiance de façade allait s'effondrer lorsque j'aurais lancé une première blague pleine de finesse dont j'ai le secret. Ben non. Mais, en même temps, c'est de ma faute. J'aurais du me douter. Certains mecs avaient les cheveux longs, des lunettes rondes, des pancho boliviens sur les épaules, des Converse, des jeans légèrement déchirés au niveau de chaque genou et surtour le leader de bande de pseuso-intellos (de gauche) était un type qui s'appelait Mohammed. S'appeler Mohammed, ça vaut tous les certificats citoyens du monde entier. Enfin, en France du moins. J'aurais vraiment du me douter.

Et là, c'est le drame.

Tout a basculé le jour où Charlie hebdo a lancé une pétition pour obtenir la dissolution du Front National. Mes "amis", évoqués précedemment, se sont bien évidemment empressés de diffuser la pétition dans la classe, venant voir chaque élève individuellement à chaque pause pour qu'il signe (avec son sang ?) son certificat de bien-pensance citoyenne.

Une première personne a refusé de signer la pétition. C'était une petite rondouillarde, gentille sans avoir avoir inventé l'eau tiède, qui était royaliste et clamait haut et fort que Le Pen représenterait une bonne transition pour restaurer la monarchie. La petite grosse a été clouée sur une porte. Comme les oiseaux de mauvaise augure. De façon citoyenne. Mépris. Insultes à peine voilée. Dénigrement. C'en était fini pour elle. Elle serait la "facho" de la classe. Le vilain petit mouton (noir).

La deuxième et dernière personne qui a refusé de signer cette pétition, c'est votre serviteur. On est rebelle ou on ne l'est pas. Surtout que mes "amis" avaient fait les choses en grand puisque c'est Mohammed himself qui est venu me démarcher. La vieille provocation à deux centimes de francs (oui, à l'époque, l'euro n'existait pas. Heureux temps). Momo (puisque c'était son surnom) m'a tenu la jambe pendant dix minutes. Il y avait du soleil. On était assis sur les tables extérieures de la caféteria. Le temps m'a paru long. Une fois sa propagande terminée, il me demande :

- "Alors tu signes !?

- Ben non. Je ne trouve pas que demander la dissolution d'un parti politique contribue à la vitalité de la démocratie.

- Tu déconnes, c'est un parti de fachos, avec des anciens nazis ! Le Pen a torturé, c'est un fasciste ! Rien à voir avec les valeurs de la République !

- C'est toi qui le dis. Personnellement, je ne vote pas pour lui [souvenez-vous, j'avais voté Cheminade] et j'estime qu'il a le droit d'énoncer ses idées comme tout le monde. Je refuse donc la dissolution du FN, comme celle de n'importe quel autre parti.

- ...

A mon tour, je fus cloué sur une porte. Concrètement, cela s'est manifesté par un ostracisme virulent à mon endroit. On ne m'adressait pas la parole, on m'ignorait, on faisait comme si je n'étais pas là. On me provoquait aussi. Deux exemples. Premier exemple. Quelques jours après avoir été mis au pilori, je croise Momo dans les couloirs. Je lui tends la main naturellement. Il s'arrête, garde ses mains près du corps et me lance un cinglant : "Je ne serre pas la main des racistes". Saint Momo avait parlé. Inclinez la tête. Deuxième exemple. A la fin du premier semestre, Momo, qui était délégué de classe (forcément), demande à l'ensemble de la classe si elle a des doléances à formuler : "Vous voulez faire passer des messages ? Sur les cours ? Les profs ? Sur l'ambiance aussi ? Hein, car l'ambiance est bonne non ? N'est-ce pas Artemus...?", et tout cela en me regardant droit dans les yeux, d'un regard dur et froid.

Le reste de l'année fut assez cauchemardesque. J'avais tout de même réussi à me faire un bon pote. Un communiste. Comme quoi... Je suis même parti un mois avant la fin des cours. Cinq mois de vacances et une nouvelle vie (encore une) en faculté de droit.

Le plus drôle dans tout cela, c'est lorsque j'ai retrouvé, au moment de la rentrée de la fac de droit, un mouton du troupeau de "démocrates" dirigé par Momo. On s'est serré la main, lui froidement, moi chaudement car j'étais content de voir que je connaissais - même mal - une personne. Nous avons commencé à discuter. De ce qui s'était passé au cours de l'année scolaire précédente. J'ai été, une fois de plus, obligé, de m'expliquer, de dire pourquoi j'avais refusé de signer cette pétition. Au bout de trente minutes, le mouton m'interrompt et me dit mot pour mot ce qui suit : "Mais alors, t'es pas... raciste !?".

Ben non, mon con, je n'étais et ne suis pas raciste. Ben non, mon con de démocrate nourrit à la bonne soupe de la Tolérance citoyenne.

En même temps, je suis heureux d'être passé par cette (petite) épreuve. J'ai pu cotoyer des démocrates. Les vrais démocrates.

Des démocrates qui n'en portent que le nom.

Democratic circus

+01:00

Les soirées électorales constituent toujours pour moi des occasions rêvées pour mesurer le détachement progressif qui m'atteint vis-à-vis de la démocratie.

J'ai voté pour la première fois en 1995. J'avais 19 ans. J'avais voté Jacques Cheminade au premier tour (0,3 % pour rappel). Comme ça. Au second, j'avais voté blanc. Déjà. Mais, il y avait encore chez moi cette excitation du jeune homme qui croyait que l'homme politique pouvait faire beaucoup. Excitation modérée, rassurez-vous, car déjà à 15 ans on me jetait des pierres pour les idées (du moins les débuts d'idées) que je défendais. Je dois dire d'ailleurs que c'étaient les garçons qui ont lancé cette "intifada" dès la 3e, laquelle s'est poursuivie - modérément rassurez-vous - au lycée. Les filles quant à elles s'en moquaient éperdument. Allez savoir pourquoi. Donc, le soir de la première élection de Chirac, j'étais en sueur, ne tenais plus en place, guettant avec impatience et angoisse l'affichage des résultats sur l'étrange lucarne. Chirac avait gagné. Ca ne m'a rien fait. Le coton tige protestant l'aurait emporté, ma réaction aurait été la même. Premier signe.

En 1997, lors des législatives, je n'ai mis que des bulletins blancs. J'avais 21 ans et toutes mes dents et prenais conscience de plus en plus de l'inanité de la politique et plus globalement de la démocratie. A partir de là, je me suis demandé : "Qu'est-ce qui pourrait faire bouger les choses démocratiquement parlant" ? J'ai réfléchi. Attendant une autre élection d'importance pour matérialiser ma réponse. Le pas fut franchi en 1999 il me semble pour les élections européennes. L'Europe, vaste foutoir, me donnait l'occasion d'emmerder le monde. Oui, car à 23 ans, voter signifiait avant tout pour moi emmerder le monde. C'est réducteur, je sais, c'est sans intérêt, je sais. Mais dans un monde si moisi, Dieu sait que cela fait du bien. Donc, pour la première fois, avec crainte, j'ai glissé un bulletin FN dans l'urne. Mais rassurez-vous, personne ne m'a vu. Normalement. J'osais même pas le dire encore clairement à mes potes. A 23 ans, la honte. Sûrement parce que je savais pertinemment que les idées du FN n'étaient pas les miennes. Dans leur immense majorité. Peur du regard des autres. Peur des démocrates donc. Second signe.

2002 fut l'occasion rêvée. La France venait de subir cinq années de règne socialiste marqué par des emplois-jeunes à n'en plus finir et une croissance économique monumentale dont le gouvernement de l'ancien troskiste de l'OCi n'avait pas su tirer parti. La France en avait marre. Une certaine France du moins. J'avais 26 ans. Et depuis presque deux ans, je ne cachais plus ni mes idées, ni mon précédent vote.

Cela provoque d'ailleurs des ambiances cocasses qui vous permettent rapidement, lors d'un dîner, de cerner au premier coup d'oeil ceux qui vous apprécient et ceux qui vous détestent alors même que vous ne les connaissez pas. Tout dîner - ou presque - dévie forcément à un moment ou à un autre sur le terrain politique. "La gauche ceci, la droite cela", "moi qui suis libéral etc.", "les animateurs sociaux font du bon boulot" etc., ce sont des paroles qu'on entend lorsqu'on déguste tous ensemble des toasts de fois gras avec du Gewürtztraminer. Et là, vous sortez le truc qui tue : "Oui, il faut bouger les choses". Les autres : "Mais oui !". Vous : "C'est pour ça que je vote FN". Silence. Long silence. Silence gêné. Pendant ce temps, profitez-en pour vous enfiler trois rasades de vin blanc. Les mecs vous regardent durement. Certaines filles aussi. Pas toutes (cf. supra). Ca y est, vous êtes un "facho". Ben oui, vous avez voté FN. Donc vous êtes un facho. C'est l'article 1er de la bien-pensance citoyenne qui le dit.

Bref, le "facho" que j'étais - selon eux - a voté Le Pen en 2002. Et ce fut le triomphe. Non de Le Pen. Mais mon triomphe à moi. Un petit triomphe égoïste, un triomphe de petit con qui, l'espace d'un moment, m'a donné un sentiment de supériorité sur tous ceux qui m'entouraient. Les "fachos" étaient prêts à prendre le pouvoir en France et j'avais contribué à cela. Quelle connerie. Et tous les démocrates (sic) ont alors défilé dans la rue aux cris de "Pour Le Pen une balle, pour le FN une rafale". En coeur. Avec les djembés, les bonnets péruviens, les lunettes rondes, les ongles sales et les Kickers. Là, je me suis dit que la démocratie n'était vraiment pas un bon régime. Vraiment pas. Troisième signe. Le dernier.

Depuis, voter m'emmerde. J'ai 31 ans. J'ai encore voulu jouer les rebelles l'année dernière en votant, comme je l'avais indiqué sur ce blog, pour le vieux Le Pen. Toujours avec le même objectif : emmerder le monde. Mais ça n'a pas marché. Le Pen n'emmerde plus personne. Il m'emmerde même.

Hier soir, voir tous ces cons philosopher sur les résultats des municipales m'a confirmé dans mes idées. Une fois de plus. La suffisance de Fabius, le vide intersidéral d'Albanel, le populisme de Besancenot, l'ignorance de Dati et, bien sûr, la monumentale connerie de Jack Lang. Et oui, on vote pour "des femmes et des hommes" de cet acabit, nous "les électrices et les électeurs". Oh, ils sont sûrement compétents dans leur domaine respectif. Sûrement. Mais qu'est-ce qu'ils sont ennuyeux et menteurs.

La démocratie est un cirque. Avec de vrais clowns dedans.

Déjà petit, je n'aimais pas le cirque.